Las cuatro estaciones

A finales del siglo XVII, los compositores se embarcaron en el desarrollo de una nueva forma musical, el concierto. Una de sus variantes más desarrollada fue el concerto grosso, en cuya estructura definitiva tuvo gran influencia Antonio Vivaldi (1678-1741)
Las cuatro estaciones son, probablemente, lo más conocido de este gran compositor barroco (aunque tristemente, la inmensa mayoría sólo habrá escuchado la trilladísima Primavera) Son cuatro conciertos para violín solista con acompañamiento de cuerda y continuo.

Desde la primera vez que los escuché, tuve la sensación, o más bien la seguridad, de que estas cuatro piezas eran pura poesía. Vivaldi fue capaz de pintar con música cada una de las estaciones con una absoluta claridad y nitidez.
No obstante, lo que la mayoría de la gente no sabe es que junto a estos conciertos, Vivaldi dejó escritos una serie de sonetos con los que acompañó cada concierto.

Invierno

Temblar helado entre las nieves frías

al severo soplar de hórrido viento,

correr golpeando el pié cada momento;

de tal frió trinar dientes y encinas.

Pasar al fuego alegres, quietos días

mientras la lluvia fuera baña a ciento;

caminar sobre hielo a paso lento

por temor a caer sin energías.

Fuerte andar, resbalar, caer a tierra,

de nuevo sobre el hielo ir a zancadas

hasta que el hielo se abra en la porfía.

Oír aullar tras puertas bien cerradas

Siroco, Bóreas, todo viento en guerra.

Esto es invierno, y cuánto da alegría.

Verano

Bajo dura estación del sol ardida

mústiase hombre y rebaño y arde el pino;

lanza el cuco la voz y pronto oída

responden tórtola y jilguero al trino.

Sopla el céfiro dulce y enseguida

bóreas súbito arrastra a su vecino;

y solloza el pastor, porque aún cernida

teme fiera borrasca y su destino.

Quita a los miembros laxos su reposo

el temor a los rayos, truenos fieros,

de avispas, moscas, el tropel furioso.

Sus miedos por desgracia son certeros.

Truena y relampaguea el cielo y grandioso

troncha espigas y granos altaneros.

Otoño

Celebra el aldeano a baile y cantos

de la feliz cosecha el bienestar,

y el licor de Baco abusan tantos

que termina en el sueño su gozar.

Deben todos trocar bailes y cantos:

El aire da, templado, bienestar,

y la estación invita tanto a tantos

de un dulcísimo sueño a bien gozar.

Al alba el cazador sale a la caza

con cuernos, perros y fusil, huyendo

corre la fiera, síguenle la traza;

Ya asustada y cansada del estruendo

de armas y perros, herida amenaza

harta de huir, vencida ya, muriendo.

Primavera

Llegó la primavera y de contento

las aves la saludan con su canto,

y las fuentes al son del blanco viento

con dulce murmurar fluyen en tanto.

El aire cubren con su negro manto

truenos, rayos, heraldos de su adviento,

y acallándolos luego, aves sin cuento

tornan de nuevo a su canoro encanto.

Y así sobre el florido ameno prado

entre plantas y fronda murmurante

duerme el pastor con su fiel perro al lado.

De pastoral zampoña al son chispeante

danzan ninfa y pastor bajo el techado

de primavera al irrumpir brillante.

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If...

Si puedes mantener en su lugar tu cabeza cuando todos a tu alrededor,
han perdido la suya y te culpan de ello.

Si crees en ti mismo cuando todo el mundo duda de ti,
pero también dejas lugar a sus dudas.

Si puedes esperar y no cansarte de la espera;
o si, siendo engañado, no respondes con engaños,
o si, siendo odiado, no te domina el odio
Y aún así no pareces demasiado bueno o demasiado sabio.

Si puedes soñar y no hacer de los sueños tu amo;
Si puedes pensar y no hacer de tus pensamientos tu único objetivo;
Si puedes conocer al triunfo y la derrota,
y tratar de la misma manera a esos dos impostores.
Si puedes soportar oír toda la verdad que has dicho,
tergiversada por malhechores para engañar a los necios.
O ver cómo se rompe todo lo que has creado en tu vida,
y agacharte para reconstruírlo con herramientas maltrechas.

Si puedes amontonar todo lo que has ganado
y arriesgarlo todo a un sólo lanzamiento ;
y perderlo, y empezar de nuevo desde el principio
y no decir ni una palabra sobre tu pérdida.
Si puedes forzar tu corazón y tus nervios y tus tendones,
para seguir adelante mucho después de haberlos perdido,
y resistir cuando no haya nada en ti
salvo la voluntad que te dice: "¡Resiste!".

Si puedes hablar a las masas y conservar tu virtud.
o caminar junto a reyes, y no distanciarte de los demás.
Si ni amigos ni enemigos pueden herirte.
Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado.
Si puedes llenar el inexorable minuto,
con sesenta segundos que valieron la pena recorrer...

Todo lo que hay sobre La Tierra será tuyo,
y lo que es más: serás un hombre, hijo mío.

Rudyard Kipling

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Gunpowder, treason and plot

Solo un pequeño homenaje a otro 5 de noviembre más, en el que nada ha cambiado para bien en este país respecto al año pasado. 

¿Llegará el día en que digamos basta?

"Desde los albores de la humanidad, un puñado de opresores ha aceptado la responsabilidad de dirigir nuestras vidas. Esa responsabilidad nos pertenecía. Al hacerlo, nos arrebataron el poder. Como no hicimos nada, lo entregamos. Ya hemos visto que su camino nos conduce al matadero a través de campos y guerras. [...] 

Esta noche debéis elegir lo que vendrá ahora: nuestras propias vidas, o el retorno de las cadenas.

Escoged con cuidado"

V for Vendetta

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Una ilusión. Una sombra, una ficción.

El mundo se desdibujaba gris y monótono. No había gente, no había edificios, no había nada salvo un camposanto que se extendía hasta donde la vista alcanzaba. A lo lejos, la Inocencia moría condenada en una hoguera. También se distinguía el vacuo sepulcro de la Imaginación, y la Justicia yacía inerte en el gran Panteón, junto a su hermana la Libertad.

Nada quedaba salvo un viento yerto y un suelo árido que clamaban venganza. No podía moverme, pues las piernas pesaban cual losas de piedra y de repente sentí un gran vacío. La nostalgia de aquello que jamás había sentido, una melancolía que se asía al corazón mortificándolo.

Quise escapar, y mis piernas no se movieron. Quise gritar, y de mi boca no salió nada. Quise llorar, y ni una lágrima resbaló por mi cara. Quise morir... y nada recibí salvo la insufrible tortura de vivir en aquel lugar.

La necrópolis se fue difuminando poco a poco hasta desvanecerse, y quedé encerrada en una oscuridad profunda y abismal. Sin embargo, no duró mucho, pues el sonido de una gran explosión desgarró el silencio en el que me hallaba. Nubes de sangre escarlata aparecieron en el cielo, el aire se embadurnó de un amargo olor a pólvora y los gritos se extendieron por todos los lugares. De improviso me encontraba sumergida en una guerra, pero en ella no diferenciaba ningún bando. No había nacionalismos absurdos por los que luchar, aún cuando todos éramos hombres; tampoco religiones de falsos dioses que predicando la tolerancia condenaban a la muerte a aquellos que pensaban distinto... Lo único que tenían por bandera eran billetes. Billetes verdes, azules, rojos, grandes, suculentos, imponentes... billetes de todos los tipos, billetes de todos los colores y de cualquier religión.

La oleada se tragó lo poco que quedaba de mí, y tuve una sensación de vértigo, como si estuviese cayendo a toda velocidad. Y en aquel viaje a no-se-sabe-dónde vi escenas que iban ascendiendo al ritmo que yo me precipitaba. Vi al Hambre junto a niños esqueléticos y adultos enfermizos que deliraban de inanición. Vi a la Violencia jugando al ajedrez contra la Crueldad en una batalla donde peones, alfiles, reyes y reinas sufrían por igual. Vi a los Ideales ser asesinados brutalmente bajo la mano de la Hipocresía. Y al final de todo... moviendo los hilos del desastre... vi al Hombre.

Me asusté, e intenté frenar la caída, pero ya era tarde...

Desperté con el despuntar del día, con un sudor frío por todo el cuerpo. 

Ya no sabía si aquello había sido una pesadilla, o mi día a día era el sueño en el que caía todos los días.

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Arte y artistas

El artista es creador de belleza.

Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.

El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. 

La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. 

Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza. Son los elegidos, y en su caso, las cosas hermosas sólo significan belleza.

No existen libros morales o inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.

La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.

La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.

La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. 

Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.

El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de su arte.

El vicio y la virtud son materiales del artista. 

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. 

Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

Quienes van más alla de la superficie, se exponen a las consecuencias.

Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.

Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. 

Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.

Todo arte es completamente inútil.

 Oscar Wilde (Prefacio de El retrato de Dorian Gray)

 

Gracias a mi hermana Indy por leerme este fragmento del libro n_n

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El señor K y la Justicia

Alguien dijo al señor K:

-Nuestros jueces son sobornables.

El señor K respondió:

-Por desgracia, ni siquiera es así. Son insobornables. Ni siquiera con las mayores sumas de dinero puede uno sobornarlos para que hagan Justicia.

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99 luftballons

Si tienes tiempo. Si aún te queda algo de tiempo para pararte a pensar. Tiempo de reflexión. Entonces, déjame cantarte una canción. Te contaré una historia, una historia sobre 99 globos. ¿No quieres escucharla? Es una historia interesante, sobre cómo 99 globos pueden cambiar el rumbo de la historia...

Una niña señala el cielo emocionada. 99 globos sobrevuelan sus cabezas, 99 globos que surcan el azul infinito. En su viaje hacia el horizonte, una centena de personas los observan. Son globos de esperanza, esperanza de que la paz llegue. Los globos se elevan, y mecidos por el viento se alejan.

Los radares detectan objetos no identificados. Salta la alarma. ¿Ovnis? ¿misiles? ¿Un ataque terrorista? Un general y un escuadrón de pilotos son mandados a interceptarlos. Tienen la orden de hacer sonar la alarma si es necesario, sin saber que allí en el horizonte, sólo 99 globos surcan el cielo.

99 pilotos de combate, todos ellos altamente cualificados, son mandados al ataque. El azul desaparece entre aviones, su sonido recorre las calles, y en el cielo se ven fuegos artificiales. Los vecinos se sienten amenazados, como si les hubieran provocado, y sin saber disparan al cielo... a 99 inocuos globos.

99 ministros de guerra, gasolinas y cerillas, todos se reunieron a pensar, qué hacer y cómo actuar. Veían ahí una gran oportunidad, de acumular poder y gloria. Muy listos se creían ellos, y declararon la guerra. Quién iba a pensar, que 99 globos de paz el infierno iban a llamar.

99 años de guerra no han dejado lugar para vencedores. Ya no quedan más ministros de guerra ni más pilotos de combate. Ya no hay quedan sino vestigios de lo que todo era, y ahora camino entre sombras. Las ruinas se alzan aquí y allá, y mientras paseo entre escombros encuentro un globo en el suelo...

Me acuerdo de ti y lo dejo volar.

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Remember, remember... the fifth of November

Se abre el telón....

A lo lejos se oye el sordo eco de las voces gritar. ¿Qué es lo que turba esta plácida noche de noviembre? Las hogueras, la insidia... el odio por algo que no se recuerda.

Con un mudo susurro se cierran las cortinas, dejando la habitación sumisa en la tenue luz del candelabro.

El cinco de noviembre... la noche de las hogueras, de los fuegos artificiales. ¿Acaso alguien recuerda la razón de tan alegre festividad? No... no lo hacen. Por fuego han pasado muñecos de Hitler, Parnell, el zar ruso e incluso el Papa de Roma y Tony Blair... pero, ¿quién fue el primero?

Algo hace temblar el fuego de las velas.

Guy Fawkes.

Su nombre resuena hasta la fecha por dar nombre a este alegre día de otoño... Pero, ¿qué hizo?

Su cara esconde a aquellos que se refugian bajo una máscara de falso revolucionarismo... Pero... ¿quién fue?

Las sombras de la habitación parecen bailar al son del fuego... pero hay una que parece ir por libre.

«Recuerden, recuerden... el cinco de noviembre de 1605. No, Inglaterra no prevalece, señores... aquel día estaba programado el asesinato del rey de Inglaterra y de los miembros del Parlamento.

Que nadie se deje seducir por las ensoñaciones de rebeldía y revolución... No... Aquel día no sonaría Tchaikovsky, ni habría fuegos artificiales. Aquel día no se congregarían miles de personas unidas bajo un mismo sentimiento, la Libertad, para ver cómo nacerían sus vidas...

¿Conocen ustedes la Conspiración de la Pólvora? El plan que hizo caer a Fawkes en una espiral de dolor, y humillación eterna... El fuego infernal del que jamás se salvaría, al igual que Prometeo había sido condenado a sufrir cada día una bestia que devorara su hígado...

El plan fue maquinado por un grupo de católicos para matar al rey Jacobo I, así como a toda su familia y la mayor parte de la aristocracia inglesa.

¿Qué les llevó a tales extremos?

La opresión por parte de la Iglesia anglicana y las extremas leyes anticatólicas. El plan fue uno de los muchos intentos de asesinato del rey, y un grito desesperado de aquellos que querían tener derecho al librepensar. Sin embargo, la mayor parte de los católicos no sabían nada de esto, y tras el fracaso de la conspiración, las medidas en su contra se endurecieron. Fueron perseguidos con ahínco y se les denegó mucho de los derechos que hasta entonces habían tenido...

Por otra parte, a Guy Fawkes y a sus colaboradores se les ejecutó de la manera más sangrienta y dolorosa posible, siguiendo la costumbre de los traidores...

Se les colgó del cuello sin dejarles morir... Después, se les seccionaron los genitales, y procurando que siguiesen vivos, los echaron al fuego para fuesen pasto de las llamas. Pero no contentos con eso, les destriparon... y finalmente, les arrancaron el corazón.

No... no es una imagen agradable, pero nunca lo fueron las consecuencias de intentar cambiar el mundo. Sin embargo, Guy Fawkes lo hizo... Pocas serán las personas que sabrán la historia de aquél cuya cara adoptan, y más pocas serán los que tengan el valor suficiente para luchar por sus IDEALES.

¿Por qué?

Intentar cambiar el mundo tiene su precio...

Nadie se acuerda ya de Guy Fawkes... al menos no del verdadero. Fue tratado como terrorista, y en cierta manera lo fue... ¿Pero acaso no fue incitado por la sociedad? ¿Es que enseñamos al ladrón a robar y luego lo castigamos por ello?

Vosotros, que estáis esta noche ahí fuera, quemando alegremente muñecos... ¿Qué derecho tenéis a menospreciar y humillar a alguien que se sacrificó por lo que creía? ¿No tienen derecho, acaso, a una mención más juiciosa?

Pero hay algo que me parece más terrible aún... olvidar los hechos, olvidar el nombre y olvidar los sentimientos... dejando únicamente el envoltorio... las hogueras... la fiesta... y un nombre vacío de significado...»

El fuego de la vela se consume, y la habitación queda fría y a oscuras.

Lentamente, como una caricia en el aire, se cierra el telón.

 

Recuerden, recuerden, el cinco de noviembre. 
Conspiración, pólvora y traición. 
No veo la demora y siempre es la hora, 
para evocarla sin dilación.

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Liberté · Égalité · Fraternité

9 Termidor, año III. Aquí termina la Revolución por la que tanto habíamos luchado. Los ideales por los que tanto habíamos sacrificado. ¡Cuánto pesar siento al saber que eliminando a aquellos hombres que impedían el triunfo final habríamos podido alcanzar el reino de la virtud!

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En un interminable andar camino hacia mi sino. La muchedumbre corea mi nombre, pero ya no se oyen vítores ni aplausos sino voces furiosas deseosas del corte final, palabras de insidia que piden sangre, mi sangre. No comprendo su deslealtad. Todos ellos me eligieron, todos ellos me apoyaron, y ahora, todos ellos ansían mi muerte.

Sus pequeñas y débiles mentes no comprenden que todos estos años de “Terror” fueron por su bien, por defender nuestras libertades e ideales. Todas aquellas muertes fueron necesarias. Pero ahora, rastreros y traicioneros me acusan de los males que antaño ellos mismos habían impulsado.

Me encontraba cara a cara con la guillotina. La perspectiva cambia cuando se trata de mi propia ejecución. Ahora se veía más grande, más terrorífica, más intimidante. Mi cuerpo, dotado de fuertes dosis de adrenalina, agudizó todos los sentidos y no tardé en comenzar a sentir fuertes náuseas. El olor de la sangre fermentada, producto de las miles de ejecuciones diarias, era intenso. La madera, medio putrefacta y carcomida, estaba teñida de un color purpúreo. Por primera vez que pregunté si los condenados agonizaban.

Siempre había deseado un final digno de un hombre ilustre, pero ahora moriría como tantos ilegítimos y enemigos de la República habían hecho. A pesar de ello soy consciente de que no seré uno más, pues de mi muerte se hablará en todos los rincones de Francia, y mi nombre quedará en la Historia. Siempre habrá defensores que me recuerden como el más grande, defensores que algún día volverán a luchar por estos ideales.

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27 de Julio de 1794, Plaza de la Nación. El silbido del viento al ser cortado me avisa de mi fin. Un fuerte estruendo me hace comprender que todo terminó, que este es el final del principio, que

“la muerte es el comienzo de la inmortalidad”


***

Maximilien Robespierre (1758-1794) fue un político francés y uno de los más importantes líderes de la Revolución Francesa. Fue apodado "El Incorruptible" por su dedicación a ésta y por su resistencia a los sobornos y gobernó durante el periodo en el que los revolucionarios consolidaron su poder, etapa denominada como Reinado de Terror.

Robespierre fue acusado de dictadura y detenido junto a otros dos miembros del Comité de Salvación. Su hermano y otro miembro más, pidieron ser arrestados junto a ellos. Al día siguiente Robespierre fue conducido a la plaza de la Revolución (hoy conocida como plaza de la Concordia) en la que cientos de personas habían muerto durante los meses anteriores, y fue guillotinado junto a sus 21 colaboradores.

Su caída acabó con el Terror y a la vez con el impulso democrático de la República.

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El señor K y la política alemana

-En general -dijo el señor K.-, un criminal intenta justificarse demostrando que tuvo que cometer forzosamente el crimen si quería seguir viviendo. Los capitalistas alemanes, que hacen guerras una y otra vez, guerras que, por lo demás, siempre pierden, evitan como la peste las excusas que deberían presentar. ¿Por qué? Porque eso significaría que el capitalismo no puede existir sin guerras. Lo cual es verdad y, además, la razón por la cual hay que eliminarlo.

-Eso se llama facilitarse la argumentación.- dijo un oyente.

-Esa es mi intención.- replicó el señor K.

Berltolt Brecht (Historias del señor Keuner)

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La alegría y la desvergüenza prevalecen....

Hace algunas noches, de camino a casa, entré en un pub y pedí una Guinness.

No miré el reloj, pero sabía que aún no eran las ocho en punto. Era martes y de fondo podía oír la televisión, que emitía el último episodio de Eastenders, un culebrón sobre el día a día de la desvergonzada y alegre clase obrera de una zona mítica y decadente de Londres.

Me senté en un banco y cogí una copia de un periódico gratuito que alguien había dejado en el asiento de al lado. Ya lo había leído antes. No tenía muchas noticias. Dejé el periódico y decidí sentarme en la barra.

Esa noche no había mucha actividad. A lo lejos podía oír el murmullo del televisor por encima de la charla de la gente del bar y el sonido de las bolas de billar chocando entre ellos. 

Después de Eastenders empezó Porridge, la reposición de una comedia de situación acerca de un desvergonzado y alegre prisionero en una cómoda, decadente y nada opresiva prisión victoriana. 

Tras la barra, de un modo casi imperceptible, desde las botellas situadas boca abajo los licores goteaban. Contemplé como las gotas de whisky y vodka se unían en su silenciosa caída. 

Acabé mi bebida. Levanté la mirada y el camarero me la devolvió. "¿Una Guiness?", preguntó, mientras iba ya a por otro vaso helado. Moví la cabeza en señal de afirmación. 

La mujer del camarero llegó y comenzó a ayudar con los pedidos de los clientes.

A las 20:30, después de Porridge, empezó A question of a Sport, un sencilllo concurso con un panel de preguntas con famosos deportistas desvergonzados y alegres que respondían a preguntas sobre otros famosos deportistas tan desvergonzados y alegres como ellos....

La jovialidad reinaba.

"Le diré al barman que las botellas gotean" pensé.

Las noticias de las nueve siguieron a A question of a Sport, al menos durante 40 segundos hasta que apagaron la televisión y una alegre y desvergonzada música pop ocupó su lugar.

Miré de nuevo al barman. "Sólo la mitad esta vez", le dije.

Mientras me llenaba el vaso, le pregunté con solemnidad por qué había apagado las noticias. 

"A mí no me pregunte, ha sido mi señora", replicó de un modo alegre y desvergonzado, mientras el objeto de sus bromas trajinaba en un rincón del bar.

El goteo de las botellas dejó de importarme.

Acabé mi cerveza y me fui, casi seguro de que la televisión permanecería en silencio el resto de la noche, ya que después de las noticias de las nueve se emitía Los niños de Brasil, una película con muy pocos personajes alegres y desvergonzados en la que un grupo de nazis crea 94 clones de Adolf Hitler.

Tampoco hay muchos personajes alegres y desvergonzados en V DE VENDETTA, que es para las personas que no apagan las noticias.  

David Lloyd

14 de enero de 1990

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